Somente o silêncio de meu coração.
Um silêncio sem compasso, sem ritmo e sem limites, sem proibições.
Silêncio de derrota e vitória.
E no fundo do peito, calado
O coração me dói loucamente
Dói como se mãos fortes e impiedosas o fizessem sofrer ao seus apertos tortuosos!
Dói, mas no fundo me tranquiliza, porque é a última dor neste momento,
Última dor deste caso, não haverá mais dores, ou mais coisas a serem ditas.

Tudo terminou.
O silêncio louco vem pra dizer isso
Que tudo terminou, que está tudo terminado, feito e acabado.
Sem surpresas.
Sem beijos, sem abraços ou sem fatos literários.
Apenas o nada!
Aquele nada realista demais, como o chão liso de cimento e duro que machuca.

Mas
Enfim houve sorrisos e mais sorrisos no caminho
E todos sabemos que coisas de livros sempre tem um fim.
Deve ter um fim pra se ter um começo.

Inexistência

Há uma inexistência enorme em todos os caminhos que vejo.
Inexistência de vida, de coisas que flutuem quando o ar se choca contra seus corpos
De um ar que não machuque meus olhos, que não aperte meu pulmão.
De sorrisos e de amores nas ruas,
Mocidade e infantilidade não compartilhadas, nem convividas e por vezes, assustadoramente
Nem vividas.

Sequer pensando em morrer,
Correndo desesperadamente pra achar a saída, mas a todo custo tentando se manter íntegro
É necessária, somente, a integridade e a boa aparência para quando sair.
Poder, é uma busca frenética por poder!
Quanto mais posso, mais sou.
Quanto mais tenho, mais largo meu sorriso.

Retornando em caminhos tortos,
Casas tortas, sem cores, janelas tortas.
Crianças tortas, pessoas tortas.
Visão sinuosa da vida.
Nada mais pra se sorrir, nada mais pra se acreditar.

Sofro incansavelmente com a inexistência de tudo
Inexistência de sentir até a esperança 
Do cheiro de um amor que também
Inexiste.

Com a mão, tateio o muro gelado e molhado
Encosto o rosto na parede dura, feia, que por não aparecer, 
É inexistente
Sustentando qualquer coisa, que não sabe dela.
Colando meu corpo, nessa superfície fria e úmida
Sinto o meu coração parando por alguns instantes.


Toda a dor, todo vazio se vão
E só me resta a sensação de haver alguém ali
Além de meu corpo morto
De minha alma pesada
Mãos que seguram toda a minha dor por um momento
E a transforma em uma sensação boa, da qual não sei nomear.


Na rua movimentada, donde se pode ver o beco e ninguém vê
Mil pessoas andam, correm, e algumas pulam de 
Passos tão grandes,
Portando algumas roupas, que as deixam bonitas
Maquiadas de forma agradável
Com bolsas, pastas, mochilas.


Todos correndo atrás de um futuro
Onde a base seja de papel trocável.
Correndo pela sobrevivência
Ou pelos sentimentos bons que lhe consomem.
Superando as barreiras e contornando os problemas.
E vivendo.


Naquele beco, me encontro só
Com o vazio me acomodando em seus braços.
Não me sinto um peso para o resto de tudo
Sou apenas uma garota sem nada para dar e sem nada para receber.
Uma menina sem coração.


Dura, fria, inexistente.
Só respiro porque isso não posso controlar.
Mas, eu não vivo
Nenhuma vontade.
Nada para acrescentar a não ser mais dor.

Um olhar para dentro e é o que me basta.
Descuidado por um instante
Perdido por hesitar e hesitando ficamos fadados a ser.
Não precisamos decidir, mas você irá
Porque os olhos estão em cima de você.


São milhares de olhos, e mesmo que eu não consiga ver
Você ainda estará se contorcendo na sua hesitação.
Não ousando nada, não cometendo acertos
E sim os erros que não precisa de esforços para realizar.


Preso nas grades da inconsciência, porque ela te quer ali
Ali aonde ela pode controlá-lo e ninguém poderá acessar você.
Aonde terminamos por ficarmos fadados a uma única vida.
Porque você temeu hesitar.


É a sua vergonha que te prende.
Por ter sorrido e dado gargalhada por querer rodar na avenida
Só que deixou que a felicidade e os risos se fossem porque
Olhariam para você
E não sabe como se livrar do peso que isso constitui.


Um olhar para dentro de você é o que me basta
Para ver quantas jaulas estão sobrecarregadas de emoções impedidas de serem sentidas,
De momentos imaginados que você nunca teve coragem
Para fazer por si mesmo.
Porque queria, só porque queria e porque te fazia sentir especial.
Jaulas carregadas de ousadia e cercadas por infinitos cadeados.
Correntes que se misturam aos vasos sanguíneos.


Você não precisava ser assim
Tão amargo, tão chato.
Parecendo um vegetal querendo ser um vegetal maior.
Porque você tem vergonha do que vão pensar
Quando sair na rua com as roupas descombinadas
E de quando vão te achar doente por dizer o que acredita,
Por rodar no meio da rua, ou até mesmo no corredor do ônibus vazio.


Você é preso porque você é o guarda da sua jaula.
Preso porque tem medo de perder o que nada tem.

Ausência por Escolha

Algo no chão,
A mesa em um lugar diferente daquele que lembrava.
Alguém?
Será que havia alguém lá para lhe machucar?
Os pés doloridos, a maquiagem já incomodava agarrada na pele.
Cansaço, as roupas justas já faziam daquilo
Um castigo.
Alguém?
Ninguém, talvez não fosse nada e sim a memória fraca que tanto lhe ocorre.
Não havia ninguém ali, desde alguns meses atrás, depois daquele dia, ninguém mais havia.
Sabia que não era necessário perguntar porque nada haveria de responder,
Nem voz,
Nem barulho e nenhuma respiração.

Ausência, apenas havia ausência ali.
Talvez tivesse sido a ausência que tenha esbarrado na mesa, enquanto já estava encharcada
De álcool.
Tivesse deixado aquela coberta no sofá,
E aquela xícara jogada em cima do livro do Bandeira.
Aquele livro que levava à infância de uma menina que amava ler a "Droga do Amor"
E os Caras.
Era a ausência que havia chegado ali bêbada
Esbarrado na mesa.
Pego a coberta do quarto e se jogado no sofá enquanto alucinava.
Lembrando-se que precisava trabalhar deve ter ido fazer café
Na volta com a xícara não mão.
Parou na estante e pegou aquele livro
E ficou o resto do dia, sendo ela mesma.
Sendo sua ausência por escolha.

Não é voltar atrás.
Retrocesso.
É curiosidade, por entender de porquê eu não.
Mas na verdade é burrice.

Ora, tu não.
Porque tu deve ser este não?
Não quero ser este não reprimido e com ideias que possam sugestionar algo.
Liberdade de viajar sem medo de explicar.

Não é retrocesso.
Não, é dor pra um processo novo.

É uma Porta Escancarada

O mundo é uma porta aberta.
A vida é uma porta escancarada
Basicamente, todos olham por curiosidade
Alguns entram, outros não se interessam.

Escancarada demais, enganada demais
Quando muito aberta, muito fácil entrar e mudar as coisas de lugar.
Mudar os hábitos e horários.
A vida é uma porta escancarada
E acredito que particularmente eu, pequena mas eu mesma
Ache este fato curiosíssimo.

Não existe realmente nenhuma porta intransponível.
Sempre há um modo de invadir, mesmo que ninguém queira.
Esta é a coisa mais linda da vida, experimentar
Conhecer, adquirir, e ir ou ficar.

Porque não se pode fechar uma porta,
A vida não se fecha, ela pode se enganar
Mas fechar,
Na realidade, há pessoas que ainda necessitam entrar.

Quando o Desconhecido Vai Embora.

Quando alguém vai embora,
É estranho.
Porque sempre que alguém se vai fica um buraco muito grande em nosso corpo
Não importa os motivos e as circunstâncias.
Um buraco sempre se abre no peito quando alguém vai embora.


Quando um babaca vai embora,
Sentimos alívio, mas ainda sim fica um buraco.
A realidade é que, as pessoas se tornam parte de uma rotina
E temos o defeito de nos submeter ao que as pessoas querem,
A rotina.
Sentamos com elas, lemos e brigamos
Mas elas nos acomodam numa rotina que não temos inteligência suficiente
Pra  quebrar.


Quando alguém vai embora,
É estranho, pode ser muito triste quando se ama alguém que vai embora.
Mas o mais horrível é quando alguém vai embora,
E naquele instante
Tu percebe que realmente a pessoa que vai embora
Nem se apresentou.


Quando alguém que convivemos por um tempo
Vai embora, e em seu último momento ao nosso lado
Decide mostrar o que realmente é
Não se pode sofrer.


Porque tristemente não se consegue sofrer
Por alguém que não conhecemos.
Não da pra forçar.


Quando alguém vai embora,
Fica um buraco.
Mas quando um desconhecido vai embora
Só fica a cadeira vazia
E a cadeira pode ser novamente preenchida
Quando o calor passar.


Quando alguém que não conheço
E convivi acreditando conhecer,
Vai embora,
É realmente decepcionante!


Não saber o que se  passou, 
Nem saber se foi real.
Coisas mudam, certas coisas não.


Não é de se chorar
A ida de quem realmente nunca esteve
E sim é de se acostumar
Com a cadeira vazia.

Num círculo de duas voltas, a terceira fica por conta de quem quiser ver.
Num quadrado, deixe-se parar quatro vezes, por que quer
Não porque deve.


Não faça dos seus dias a obrigação
Não conceba seu monstro, se no fundo
Sabe que não deseja o conceber.
Sofra se sente que sofrer é o que te faz ser agora
Não sofra porque alguém lhe diz que é isso que vai ajudar.


Desprenda-se de nãos, de sims, e de rimas
Apegue-se no que te tira um sorriso na dor.
E não para num quadrado quatro vezes porque se deve parar
Acreditar por acreditar
Eu acredito que o meu quadrado virou um círculo.

Chega um, vai outro.
Outrem de ir, de ir o trem que não volta e que não sobe, nas paredes de
Um coração.

Vai este. Me dá aquele?
Um ano, muitas festas
Outro ano, muitas festas.

Talvez.
O que me fascina no fim dos anos
Seja a vontade de outros anos.

São só três momentos
De roda colorida, roda viva, que roda no meu túmulo.
São só três danças de um dia que acaba por três fases
Trifásico? 
São os melhores três, que de três em três, eu fui construindo
Algo que só um terceto saberia reconhecer como obra prima de tri
Que só seriam necessárias três lágrimas
Para eu passar do inferno e do céu ao inferno
Umas três vezes,
Serão só necessários três toques de telefone
Para que eu acorde e morra mais uma vez se não for você
Seriam necessárias três cousas
Das quais eu não faço questão de ponderar
Numerar e posicionar
Cousas de três que só fazem mais três cousas
Das muitas que passam na vida.

Mas seria só necessário um só beijo teu
Um beijo teu e eu me arrependeria de ter escolhido meu vestido
E eu aceitaria o convite de labaredas
Para que o demônio comesse minhas virtudes

Um só beijo teu
E eu já sou tua
Como sempre estive a ser
E como sempre quis ser.

Nesta carne repousando
Na dinâmica do meu banho
As águas choronas lambem minha pele
Sob a pele repousando e saindo, fica a minha carne.
E dos panos, fazendo apenas mais panos
Para que cubram nossa carne,
E que cobrindo minha carne
Nasçam pelos, e dos pelos eu regrida
E outra vez mostre algo diferente diferente daquilo que não sou.

Soprando aos ventos, animal de carne e pelos
Agora não há mais repouso, não há mais zero
As unidades estão pulando conturbadas num movimento frenético
Doentio de moléculas de carne pútrida
Fétida!
E correndo, enquanto a pureza vem amanar a dor de um animal
Cheio de pele e carne,
Onde banham as águas lindas
Chorando aquela lamúria que aos ouvidos
São apenas dores,
E dores não importam aos
Monstros com carne recobertas de pele
E a pele de ouro.

Ouvindo a mentira e dormindo
Sob a lua, com olhos gordos e dedos estáticos
Fazendo inveja com os belos pés fabulosos e adornados.

Beijando a velha história e comemorando no prato a ausência de uma nova
Dando escolhas, mentidas e escarradas, fingidas escolhas
Sabendo que ninguém quer amar
Só eu amando, só eu deixando que a nova história faça algo!

E ele aqui apontando seu dedo gordo
Dormindo como um rei, deixando que os outros aos seus pés
Prostrados durmam com os olhos abertos com
Os órgãos a mostra, e com a mentira viva no prato.

E ele ainda dizendo que
Não presto que não que não devo
Choro sim!
Eu deixo de ser, mas para ser!

Eu estou aqui, porque ele
Sabe que ele, que eu protejo, ele vai dormir.

E eu vou ficar
Ouvindo a mentira e dormindo
Sob a lua, com os olhos gordos e dedos estáticos
Fazendo inveja com os belos pés fabulosos e adornados de meus
Órgãos estáticos.

Vejamos a que mundo pertencem os poetas mortos

A uma existência que talvez ninguém mais veja e ouça

E ao povo a dedicatória de um vazio

A qual o poeta não sabe explicar e teme indagar.

E eu poeta, digo que todo os corações

Jazem escuros e tristes como folhas molhadas que sofrem de frio.

Horizontes que doem nas costas novas e tão sujas

De um sangue a que não me pertence.

Todas a s vezes que eu decido jogar xadrez,

Poetas nós, lembramos de cada movimento

A qual nos devemos por anos literatizar 

Onde a lógica é apenas um dos pequeninos pinos para

                                                                       a base.

No escuro nós jogamos a sorte de um mundo melhor.

Andando por caminhos que fogem dos tabuleiros descritos

Das compreensões a qual o corpo animal nos limita.
Louvando os couraçados e os hereges

Em troca de para nós, algo que cesse a fome hoje.

Todas as vezes que decido jogar xadrez,
Poetas nós, lembramos de cada movimento

A qual nos dedicamos por anos morrer

Onde a lógica é um pino que não importa,

No escuro, joguei e jogamos onde as poses não são ridículas. 

Homem de Terno

Depravado e conjunto a seus próprios medos,
Garboso nestas vossas roupas de brilhantes,
Enxerga um mundo onde vossas mãos reinam.
Analfabeto, ignorante, desempregado.


Livros demais neste mundo não trazem poder,
Conhecimento infelizmente não te garante ascensão econômica,
Muitos o ignoram.


E garboso de si e de todos.
Orgulhoso que nem é possível deixar de notar seus olhos a brilhar no meio dessa sujeirada.
Bagaceira de orgia, bebidas que te seduzem e te fazem sorrir,
Tão mentiroso, o homem de terno.


E as loucuras loucas deste mundo ficam privadas a quem
A ele agrada e a vossa bunda lambe.

Este Mundo

Não vejo as marcas sonolentas de uma época sem glórias,
Os anjos adormecidos e adornados de bons pensamentos.
A metade distante dos bons e dos maus que o mundo 
                                                                        decidiu acreditar.
Outras vezes continuamos a nos perguntar sobre que orgulho,
Algo poderia ter por nós, o que seria que faríamos se não 
                                                         houvessem boas respostas?
O mundo esta aniquilado, e não estamos arrostando-nos. 
Estamos a mercê de um ser imaginário.
Julgamos ser honestos ou o fazemos para mascarar o horror?
O mundo, este mundo que eu insisto em ficar descrevendo
A fim de que alguém posso convencer-se de que
                                                                        podemos ser bons.
Minhas lágrimas não são mais suficientes, e nem 
                                                           lágrimas filosóficas o seriam,
Lágrimas de crianças, monges, doentes, mortos, agonizados.
Julgando novamente sermos infelizes!
E o meu mundo, este mundo me torna incapaz.
Perdoe-me, mas não sou tão forte a ponto de ignorar 
                                                          o que estou vendo e sentindo.
E não quero que seja necessário mil existências, para cessar um único 
                                                                                       sofrimento.
Indago se realmente religiões teriam o poder, quando vejo que elas  
                                                        perduram há centenas de dores,
Cessando, e nada ainda cessou! 
Desde que habitamos este mar de sangria, nada cessou, 
                                                              e milênios estamos sofrendo
Nada cessou!
Religiões, ideologias, bem estar.
Boas mentiras que nos fazemos acreditar para fingir ser parte de algo melhor.
Somos as mesmas lombrigas de antes e não fugiremos por medo de sofrer.
Este mundo continua o mesmo.
E continuará.

Não houve o sucinto beijo,
na sarjeta lacrimejando.
As maneiras bobas usuais de se mentirem,
Dos meios que fazemos uso, das loucuras que não deixamos fazer.
Os terrores que nos deixamos apegar,
E as alegrias que não deixamo-nos usufruir.


Mentira de que a doença faça,
Um meio confortável e palavras repetitivas.
Mentira confortável.

A Senhora Viúva

Com o respeito admirado e adornado,

Vejo a modesta dama com tua roupa larga e de uma cor suave

Desfilando com o passo sucinto.

Saudando com poucas e secas palavras,

Limitando-se a um sorriso opaco e duro.

Minha senhora de tantos modos não se importa

Com as crianças que na rua estão brincando e chorando.

Velhos, animais, são todos de um respeito

E de indiferença.

Não há nada de brilhante nas vidas que suspiram.

Homens e mulheres, para a senhora são os mesmos.

Beleza não lhe importa ou não é atributo a se considerar,

Embora ela seja de uma beleza tão linda como a noite.

Atributos a que se interessa são os olhares que todos jogaram fora,

Caráteres que ninguém quis obter, 

Saudações consideradas inapropriadas

São todas dignas de minha grande senhora.

Ela seca procura os que não voltaram

A ver o Sol por questão de opinião.

Dizem ser de um gosto inconveniente aquela senhora.

Não se sabe do passado da singular figura.
E poucos dizem coisas boas de seu falecido

E os muitos dizem repugnâncias ao respeito do defunto que tão cedo morreu.

As vezes penso ter dó de minha senhora,

Mas quando a vejo tomando seu vinho de frente a lareira

Enquanto acaricia a cabeça daquele grande animal feroz,

Com a expressão tão gélida como os gelos que se formam
Nos lugares mais frios e inabitáveis deste globo

Que nem o fogo pode por um instante derreter,

Já me foge a lembrança de um tempo ter tido dó dela.

Minha senhora anda com passos médios,

Elegantemente rápidos

Nas ruas pavorosas da noite.

Tão mal falada

E tão invejada.

Apenas minha senhora viúva de bons modos e respeitos.

Janela de Minha Casa

Joguei para fora, os amores de uma bela vida.
Despi-me da sujeira que se apegou a mim ao abraço lá fora,
Molhei o corpo e decidi chorar pelo fato de que
Há muitas janelas em casa.
Tomei o banho, talvez pela conveniência
Ou pela tradição e até mesmo pela ilusão de que ficarei "limpa"
Mas não sinto cheiro de alívio.


Sozinha, eu sento dentro daquele roupão velho e fofo, na cama
Trato dos cabelos para que quando tocarem a campainha,
Não se assustem.
Roupa velha, calçados velhos, pelo menos aqui posso.


O vinho, a taça.
Sozinha, eu fico olhando pela janela da sala,
A maior janela de minha casa e a mais triste
Pois mostra muito do que lá fora eu não queria ver.

Boêmio

Não viajei neste ultimo momento
Esperando uma salva de palmas ao meu adeus.
Traguei mais pelo medo do que pelo sabor de gostar daquilo,
Nem sempre me encontro gostando de tudo que eme oferecem, se é que um dia gostei.
Sinto até que me movo perdido, por movimentos simétricos
Ou tento assim mantê-los.


Jaz o inconsciente que liberto na noite
Honestamente eu me vi usando muito a favor, e na verdade
Não lembro-me do que usei, ou fumei.
Talvez as ervas já tenham acabado comigo,
Se é que um dia elas existiram!


Imitando o passo do passarinho
Entrelinhas que outros falam que Deus sabe,
Mas, nem sei quem Deus é.
Bebe? Fuma? Frequenta o que?
Sabemos mesmo quem são os que nos dizem ser?
Louco de mim eu achei que viriam
Saudar, louva, amar, sentir, cheirar e todos com "-me"
Mas.
Não houve "-me" nenhum, houve algo?
Ah não ser eu embriagado na madrugada, voltando do barzinho caótico
Pobre, e de verdadeiros artistas.


E senhor que sou eu,
Volto mais uma vez para meu apartamento
Tumultuado de tanta ausência na Rua Augusta.
Embelezando a paisagem com a sombra escura de corvo bêbado que sou.