Este Mundo

Não vejo as marcas sonolentas de uma época sem glórias,
Os anjos adormecidos e adornados de bons pensamentos.
A metade distante dos bons e dos maus que o mundo 
                                                                        decidiu acreditar.
Outras vezes continuamos a nos perguntar sobre que orgulho,
Algo poderia ter por nós, o que seria que faríamos se não 
                                                         houvessem boas respostas?
O mundo esta aniquilado, e não estamos arrostando-nos. 
Estamos a mercê de um ser imaginário.
Julgamos ser honestos ou o fazemos para mascarar o horror?
O mundo, este mundo que eu insisto em ficar descrevendo
A fim de que alguém posso convencer-se de que
                                                                        podemos ser bons.
Minhas lágrimas não são mais suficientes, e nem 
                                                           lágrimas filosóficas o seriam,
Lágrimas de crianças, monges, doentes, mortos, agonizados.
Julgando novamente sermos infelizes!
E o meu mundo, este mundo me torna incapaz.
Perdoe-me, mas não sou tão forte a ponto de ignorar 
                                                          o que estou vendo e sentindo.
E não quero que seja necessário mil existências, para cessar um único 
                                                                                       sofrimento.
Indago se realmente religiões teriam o poder, quando vejo que elas  
                                                        perduram há centenas de dores,
Cessando, e nada ainda cessou! 
Desde que habitamos este mar de sangria, nada cessou, 
                                                              e milênios estamos sofrendo
Nada cessou!
Religiões, ideologias, bem estar.
Boas mentiras que nos fazemos acreditar para fingir ser parte de algo melhor.
Somos as mesmas lombrigas de antes e não fugiremos por medo de sofrer.
Este mundo continua o mesmo.
E continuará.

Não houve o sucinto beijo,
na sarjeta lacrimejando.
As maneiras bobas usuais de se mentirem,
Dos meios que fazemos uso, das loucuras que não deixamos fazer.
Os terrores que nos deixamos apegar,
E as alegrias que não deixamo-nos usufruir.


Mentira de que a doença faça,
Um meio confortável e palavras repetitivas.
Mentira confortável.